La première fois que Mme Whitaker m’a appelée, je me tenais dans le parking d’un supermarché, sous la pluie, en train de pleurer au-dessus d’un sachet de petits pois surgelés.
Je ne pleurais pas à cause des petits pois. Je pleurais parce que j’avais exactement quarante et un dollars sur mon compte, une fille de neuf ans qui m’attendait dans la voiture et un mari parti trois semaines plus tôt — qui avait emporté le bon aspirateur.
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