Des sacs-poubelle jonchaient le sol. Des jouets, des vêtements, des livres… La couverture rose d’Ava était emmêlée dans les buissons.
Elle pleurait. Noah restait immobile, abasourdi. La clé ne rentrait plus.
Je frappai à la porte. Eleanor ouvrit, satisfaite.
« Tu n’es pas la bienvenue ici. Cette maison est à moi. Prends tes gosses et va-t’en. »
« C’est notre maison », dis-je d’une voix tremblante. « C’était à mon fils. À moins d’avoir un avocat dans votre sac à langer, bonne chance. »
Elle claqua la porte.
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