Nous nous sommes assises ensemble, avons mangé des petits gâteaux beaucoup trop sucrés et avons parlé d’avions, de l’école et de nos parfums de glace préférés. Et pour la première fois depuis deux semaines, je ne me sentais plus comme une mère en deuil. Je ressentais autre chose.
Je n’ai jamais eu de petits-enfants. Je n’aurais jamais cru faire à nouveau partie de la famille. Je savais que Robert et moi nous éloignions l’un de l’autre et que son départ n’était qu’une question de temps.
Mais maintenant, chaque année à Noël, un dessin au crayon est accroché à mon réfrigérateur, toujours signé :
“Pour grand-mère Margaret. Avec tout mon amour, Noah.”
Et d’une certaine manière, j’ai toujours cru que j’étais destiné à appartenir à cet endroit.
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