Elle est arrivée avec 20 minutes de retard, vêtue d’un chemisier rose (discret). Elle m’a embrassé du bout des doigts avec sa dévotion théâtrale, fruit de nombreuses années d’expérience, puis s’est concentrée sur le gâteau comme un missile à tête chercheuse.
« Il est si haut », ajouta-t-elle, d’un ton faussement inquiet. « Êtes-vous sûre qu’il est stable ? »
Jenny, que Dieu la bénisse, a continué. Maman, tout va bien. Personnellement, c’est moi qui l’ai conduite.
Tandis que je la regardais tourner autour du gâteau comme un requin, à la recherche d’un endroit où la couleur transparaissait sous le glaçage, j’ai ressenti cette vieille tension dans mes épaules.
C’était insupportable. Avant qu’elle ne gâche tout, je devais couper ce gâteau.
« Bon, passons au vif du sujet », dis-je en prenant Patricia par le bras et en l’entraînant. « Rassemblez-vous ! »
Nous nous sommes rassemblés, téléphones en main, prêts à immortaliser le moment tant attendu. Couteaux à la main, Daniel et moi nous sommes mis en position.
Patricia a frappé alors que nous posions pour les photos de Jenny.
« Oh non, laissez-moi juste rapprocher le gâteau de vous », proposa-t-elle.
J’étais horrifiée quand elle a tenu le socle du gâteau. Un simple mouvement du poignet a fait basculer le gâteau.
La pelouse, pourtant impeccablement entretenue, était recouverte de glaçage et de couches roses, comme une scène de crime pâtissière.
Silence dans la cour.
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