Personne n’a ri. Ma mère ne parlait jamais de son travail à la maison.
C’est la première chose qu’il faut comprendre, parce que cela explique presque tout le reste : les chaussons usés, le silence, la tête baissée, la façon dont j’ai appris à me déplacer dans les pièces sans occuper trop d’espace. Ma mère n’était pas souvent à la maison, et quand elle y était, elle n’était pas du genre à rapporter son travail avec elle. Elle le laissait volontairement quelque part entre la plinthe et le seuil de l’entrée, et ce qui franchissait la porte, c’était sa version à elle, celle qui me demandait comment s’était passée ma journée, qui cuisinait le riz comme je l’aimais et qui s’endormait sur le canapé devant la chaîne nature parce qu’elle était toujours, toujours fatiguée.
Je ne savais pas exactement ce qu’elle faisait. Elle savait qu’elle était pilote. Elle le savait depuis
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