« Oui. Quelqu’un de discret. La trentaine ? Cheveux bruns. Il arrange soigneusement les fleurs. Il reste longtemps. Parfois, il parle. »
Mes pensées s’emballaient. Tom a beaucoup de professeurs et d’anciens élèves parmi ses amis. Mais cette personne si dévouée ?
Pourriez-vous… ? Gênée, j’ai marqué une pause. Si vous le revoyez, pourriez-vous prendre une photo ? J’ai besoin de savoir.
Il hocha la tête après m’avoir regardée. « Je comprends, madame. Je vais essayer. »
« Merci », ai-je murmuré. « C’est important. »
« Certains liens », remarqua-t-il en regardant la pierre tombale de Tom, « ne s’effacent pas après la disparition de quelqu’un. Ils sont uniques en leur genre. »
Quatre semaines plus tard, mon téléphone a sonné alors que je pliais le linge. C’était Thomas, le jardinier. Je lui ai donné mon téléphone au cas où il remarquerait quelque chose.
« Madame ? Thomas du cimetière. J’ai la photo que vous vouliez. »
Mes mains tremblaient lorsque je le remerciai et lui promis de venir me voir cet après-midi-là.
Je suis entré dans le cimetière dans l’air frais de septembre. Thomas tenait son téléphone maladroitement près de la remise du gardien.
« Il est arrivé tôt aujourd’hui », a-t-il remarqué. « J’ai pris une photo derrière les érables. J’espère que ça ne vous dérange pas. »
« C’est parfait. Merci. »
Après avoir reçu son téléphone, je suis restée figée devant l’écran.
L’homme agenouillé sur la tombe de Tom, plantant minutieusement des fleurs jaunes, m’était familier. Remarquez ses larges épaules et sa tête légèrement inclinée. Je l’avais vu plusieurs fois au souper.
LA SUITE EN PAGE SUIVANTE
